O caminho sem retorno

A partir da publicação do Texto I, aos domingos, e com periocidade semanal, seguir-se-ão outros integrados numa reflexão sobre CICLOS DE VIDA. Pretende-se uma reflexão dialogante e que abra horizontes.

Caro leitor, enriqueça este diálogo, participando com um texto! Obrigada.

O trabalho poderá ser enviado para o endereço evoluircriativa@gmail.com  ou para qualquer outro dos autores do blogue.

TEXTO II   

Albertina Vaz

                                                                                                                                                                     

Vi-a cambaleando de um lado ao outro da rua. Claro que era uma rua muito estreita mas o seu andar prendeu-me: quis estender-lhe uma mão, quis alongar-me na sua direcção, quis encolher a distância entre nós. Mas não, fiquei a olhá-la: imóvel, sem capacidade para agir, sem habilidade para avançar, sem engenho para captar a sua atenção

Mas nem tempestade se presentia

Caminhava sem conseguir controlar os seus passos, tropeçando nos seus próprios pés, vacilando ora para a direita ora para a esquerda, ficando estática no meio da rua, embalando o corpo para trás e para a frente como uma pena de um pássaro volátil que se desfaz no turbilhão de uma tempestade.

Mas nem tempestade se pressentia por ali: tudo estava calmo, como se já nada fosse possível alterar, como se tivesse chegado ao fim da rua e, do outro lado, apenas existisse um precipício enorme que a poderia conduzir ao vazio eterno e ao descanso dum deserto desabitado

E foi assim que a vi curvar os joelhos, estender os braços ao longo do corpo e deixar-se cair como um peso quase morto, largado da vida e desprendido da arte e do saber. Ficou ali, no meio da rua, como um monte de areia, enrolado sobre si mesma, sem se diferenciar a cabeça do tronco e o corpo dos pés. Parecia querer ter parado de uma vez por todas, cansada talvez das caminhadas sem destino, dos companheiros de jornada e de tudo e de nada e dos túneis sem fundo e das cavernas sem luz.

... como um monte de areia

Passaram por ela olhando-a sem a verem, olharam-na como alguém que tinha chegado ao fim da estrada ou a uma estrada sem rumo onde tudo escurece e alguma coisa não acontece porque já nada mais resta. Nem o sol parece voltar porque a chuva miudinha e macilenta se instalou definitivamente naquela vida sem rumo.

Houve até quem lhe tocasse com um pé, quem se agastasse com aquele monte de ser vivo que incomodava a passagem e dificultava a visão de quem não queria ver ou ouvir o ruido que se instalava.

Era uma rua estreita por onde apenas uma nesga de claridade se divisava no fim do fim de quase tudo. Ali ela podia cair à vontade e ficar com firmeza junto ao chão não sendo capaz de se reerguer ou simplesmente de se levantar.

De repente alguém começou a insurgir-se contra aquele monte de vida – porque ainda vivia – que conspurcava o chão e refletia os restos do que fora uma história: e se se chamassem as “autoridades”? e se ela estivesse doente? e se lhe dessem de comer? ou um copo de água?

Aquela mulher não tinha fome, já não sabia o que isso era, e também não tinha sede! A sua sede era outra: estava sôfrega de vida, de carinho, ávida de paixão… Queria estar no mundo não ao lado dos outros mas com os outros, queria um lugar, queria não ter fracassado, queria ser-lhe possível voltar atrás e ver os filhos que cresciam sem ela, que brincavam sem correrem para o seu porto de abrigo porque um dia o deixaram de ter.

... mas nada a estimulava

Pegaram-lhe na mão, perguntaram-lhe o que queria, houve até quem lhe fizesse uma festa na cabeça, quem lhe afagasse o rosto, quem lhe quisesse pegar ao colo, quem a desejasse embalar cantando-lhe umas canções de mãe… mas nada a estimulava.

E falou então do homem a quem atraiçoara, do amor que havia esgotado, do emprego que havia perdido, das noites passadas ao relento, dos excitantes, das bebedeiras não terminadas… dos filhos a quem quase tinha vergonha de aparecer… Os filhos! Não os tinha esquecido, mas já não queria vê-los: queria que se recordassem da mãe de outros tempos que corria com eles na praia e se lançava numa queda de areia e mar enrolando-se como uma bola que rolava, rolava afrontando a brisa marítima ou o brasido solar.

Alguém lhe contou histórias de sol e de vida, alguém lhe afagou a mão, alguém lhe cantou baixinho o desfolhar de um malmequer e as ondas a desmancharem-se de mansinho na areia da praia…

... sonhar o colo de sua mãe

Tinha chegado ao fim e já não queria voltar a levantar-se. Não queria, não era não podia. Não queria! E mesmo que o vento se fosse, que a chuva deixasse de cair e o rio continuasse o seu caminho o que ela deseja é que a deixem sozinha com a sua vontade, que a deixem ficar ali a volatilizar os seus fantasmas e a sonhar o colo de sua mãe.