NA MINHA TERRA HÁ UM LARGO… ou (A cidadania dos Velhos)

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Os bancos estavam deveras molhados e a chuva continuava a cair em tempo de Outono. Por isso os velhos não ousaram sair de casa e, assim, naquela tarde, o Largo do Bispo estava tristemente deserto.

...tristemente deserto

Só esta circunstância permitia que pardais, gentilmente, expugnassem, àquela hora, o empedrado do largo na sua luta pela sobrevivência, misturando-se com eles folhas caducas das tílias do jardim que se colavam no pavimento em decorações de tristeza. Ou que um cão vadio, andarilho da cidade, ali viesse alçar a perna contra uma floreira uma vez, e outra contra o pedestal da estátua do bispo, para logo se pôr a caminho em passo corrido com destino incerto.

O relógio da torre da igreja bateu as três da tarde e toda a cidade ouviu. Então, em uma qualquer casa, num qualquer beco, uma mulher estaria a dizer ao seu homem:

- Já são três horas e está a chover. Hoje não te governas porque não vai haver “Bispo” para ninguém!

Mas ele não desistia de espreitar pela nesga da janela na esperança de ver, no céu, uma réstia de azul.

...um vulto parado

Se o largo estava morto, o mesmo não se podia dizer da estrada e avenidas contíguas e também dos passeios que o ladeiam. Automóveis deslizavam velozes ou arrancavam ruidosamente à ordem de sinais verdes, incessantes, num sufoco de mau cheiro. E às portas das lojas envolventes fechavam-se e abriam-se guarda-chuvas que, em andamento pelos passeios, produziam uma movimentação ofegante e tristonha.

Misturado neste vaivém, um vulto parado tornava-se uma evidência. Era um homem velho, muito velho, de pé sobre o lancil do passeio no outro lado da estrada oposto ao largo, curvado sobre a bengala e os anos. Na outra mão o guarda-chuva aberto, ao invés de lhe pesar parecia querer suspendê-lo para que se endireitasse um pouco.

Via-se que não era ali que queria ficar por serem frequentes as tentativas de fixar no asfalto da estrada a ponta da bengala.

Se bem me lembro

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Quem nunca roubou rosas jamais poderá me entender. Eu, em pequena, roubava rosas. Cito Clarice Lispector. Li estas suas palavras (aliás, li toda a crónica Cem anos de perdão) com um sorriso nos lábios, sentindo-me conivente, desejosa de peregrinar pelos quatro cantos do passado e recuperar imagens, fazê-las ganhar voz, fazê-las dançar como marionetes na ponta dos meus dedos.

...jogar à macaca

     Se bem me lembro, também eu, em garota, roubei flores. Vivia então numa cidadezinha com sotaque bucólico, onde não faltavam palcos faz-de-conta para lúdicas actuações: saltar à corda, jogar às escondidas, à macaca, ao ringue, ao lencinho.

     Nas cercanias do liceu (que todos nós, aos dez, onze anos, já frequentávamos) ficava o Jardim do Campo. No Campo, havia espaço para os pés correrem, havia um coreto cúmplice das nossas brincadeiras, havia flores, árvores, bancos pintados de verde. Havia também um jardineiro que detestava a garotada. “Ah, seus malandros, se eu vos apanho!” O rosto do homem tinha acentuados traços de caricatura.

 E aquele bigodaço, céus! Aquele bigodaço (descomedidamente adubado, desprimorosamente podado) metia respeito. Como se isso não bastasse, o fulano costumava ilustrar as suas ameaças brandindo uma pá ou um ancinho. “Ah, seus malandros!”

     Nós éramos pré-adolescentes correctos, aprendendo aos poucos a conjugar certos verbos socialmente incorrectos: desafiar, transgredir. Isso incluía: alguma poluição sonora; alguns resíduos escolares à deriva no lago; uma ou outra pegada não ecológica sobre a relva. Pouco mais. A tesoura de poda acirrando o nosso engenho e a nossa ousadia.

...afinal a que sabe um amor-perfeito?

     Eu especializei-me no roubo do amor-perfeito. Um membro da família das Violaceae sem qualquer sentido de humor. Pescocinho curto, semblante pensativo de filósofo de jardim. Talvez por isso mesmo. Ou por haver tantos cerrando fileiras em defesa dos canteiros. Eles à defesa, eu ao ataque. Os joelhos como molas, a mão certeira. Mas só dava mesmo gozo quando o jardineiro presenciava. “Corre, corre, ele vem atrás!” E se eu corria! Arfante, vitoriosa. O amor-perfeito acabava espremidinho entre as folhas de um compêndio, a ganhar pouco a pouco aquela tez desbotada, desidratada, de quem nunca tira o nariz dos livros.

     Há vários meses que o jardineiro me trazia debaixo de olho. “Ai se eu te apanho!” Um dia apanhou mesmo. Portou-se como um inquisidor, disparando ordens por baixo do bigodaço: “Abre as mãos!” “Vira os bolsos do avesso!” “Levanta os braços!” “Sacode a saia!” O amor-perfeito a mordiscar-me a língua, a fazer-me cócegas no céu da boca, mortinho por furar a barreira dos meus dentes. Eu a rir por dentro, a rir por fora, receando deitar tudo a perder. Mas lá me aguentei.

     “A que sabe um amor-perfeito?” Se bem me lembro, muitas vezes me fizeram esta pergunta. Ou variações brejeiras desta pergunta. Todas as minhas respostas se diluíram no tempo. O mistério continua: afinal a que sabe um amor-perfeito?

Helena Maltez ©2014,Aveiro,Portugal

LINHAS DISPERSAS

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Ah, velho pescador,

de barba sem cor

Se tu me pudesses dizer

O que a vida me reserva…

Águas mansas, onduladas

Sem fim

Estais tão longe

E tão perto de mim!

Estais próximas

Mas tão inacessíveis às minhas mãos…

Sois como a felicidade

Que, estando sempre à nossa volta

É tão difícil alcançá-la!

Que linda gaivota

Graciosa  e esguia

Está à minha frente!

Activo vem até mim

o odor fresco da maresia.

E os iates balouçando docemente

Dir-se-iam berços  que o mar dolente

Embala e afaga…

Ah, pescador,

Se tu pudesses adivinhar

O meu destino

E acabar com este desatino!

15-3-1967

Graciete Manangão ©2014,Aveiro,Portugal

(Des)encontro de amigos

Já o sol raiava longe, bastante longe, naquele pontinho em que o céu se liga à linha do horizonte e os filhos da terra que ali teimam em vir passar uns dias se regalam, aproveitando esta e outras dádivas que a natureza lhes oferece. A calma do local ajuda a retemperar forças perdidas no meio do rebuliço das cidades, onde, porque a vida lhes impõe, são dominados pelo stresse diário em que a corrida se tornou um hábito. Nada melhor do que visitar as origens confraternizando com familiares, amigos, que doutras paragens vêm, e redescobrir sempre com um novo olhar toda aquela natureza que ali tem cheiros, cores e aromas bem diferentes. A serra sempre altiva e deslumbrante transmite pelo barulho dos seus silêncios um relaxe só perturbado pelos pássaros cantantes e pelas pequenas sinetas das ovelhas e cabras que se saciam no pastoreio. Ali, as palavras trocadas em cumprimentos rotineiros têm som, harmonia, fazem sentido, substituindo com enorme vantagem o ruído dos eléctricos, dos automóveis ou as sirenes de polícias, bombeiros, ambulâncias… As palavras, essas, já nem

As palavras, essas, já nem se ouvem.

se ouvem.

Neste contexto se encontram os amigos, que o foram em crianças, mas que eternizam essa ligação por uma vida só porque ali se reencontram um, dois, três dias, quando muito, uma semana, praticamente todos os anos. Deixaram de se conhecer, de partilhar a vida no seu dia a dia, mas a memória acorrentou-os a uma amizade que se alimenta de pequenos nadas vividos em poucos mas longos dias. No Café Popular todos procuram a bica que lhes recorda tempos passados e anseiam sempre por encontrar mais alguém — do seu tempo — que entretanto tivesse chegado.

— Ó, há quanto tempo… Trocam-se beijos, abraços com a alegria de quem há muito se não vê. Vítor e Sara chegavam à sua mesa mais uma cadeira para que o Gonçalo se juntasse ao matar das saudades.

— Então, Gonçalo, estás bem queimadinho… Vens da praia?

— Não, Sara, nem sequer ainda tive férias. Por isso mesmo aproveitei alguns fins de semana para, nos fins da tarde, me saciar de sol e mar chegando a apanhar o autocarro para casa já de noite.

Enfrentar as marés

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Viver ao sabor dos ventos, deixar-se levar pela maré, não ter os pés assentes na terra, pensar com a cabeça dos outros são atitudes que podem trazer algumas surpresas e desencantos ao longo da vida. A este respeito, variadíssimos autores têm feito correr muita tinta sobre a importância de se ter objectivos. A experiência de cada um tem-se encarregado de comprovar estas máximas. Recordo, a propósito, Orson Welles que afirmava ser a falta de objectivos mais importante do que a consumação deles. Possivelmente, já todos experimentaram como é efémero o prazer da realização pessoal, e, em contrapartida, como é desafiador o tempo em que nos entregamos à realização dos projectos. Conheci um homem, muito simples por sinal, que, até aos oitenta e cinco anos, fez da sua vida um campo de novidades. De tal forma que as últimas palavras que lhe votaram quando ele partiu se traduziram na expressão mais encantadora que ouvi a seu respeito: deixou-nos o homem dos projectos e que nos fique a vontade de o seguirmos.

...lutando com as armas de que se dispõe...

Vem isto a propósito do desespero, da insegurança, do desencanto, da inépcia e da desesperança que tantas vezes nos assolam. E, convenhamos, por mais fortes e resistentes que sejamos, há alturas em que o chão nos foge, como vulgarmente se diz. O momento actual favorece estes estados de alma, sabemos. Não nos faltam estudos que apontam soluções para a crise, as crises, pois de várias se trata – económica, social, cultural e, sobretudo, de valores. Os debates mostram-se na comunicação social, as reflexões deixam pistas e orientações, mas o certo é que, para muitos, as portas já estão fechadas. Para outros, há apenas espaço para a entrada de um pé que, sozinho, se deixa vencer pelo pontapé que assoma à soleira. Todavia, os salões continuam cheios: de oportunistas que impam de ignorância, de imberbes infantes que crescem à sombra de vaidades, de detentores de bolsas que, de tão cheias, rebentam pelo atilho. À porta, desamparados, estão os que esperam as migalhas que caem da mesa dos senhores!

Deambular sem tino em caminhos sem saída? Entregar-se, rendido, ou lutar afincadamente até que a justiça social faça jus do seu mister? Não se deixar levar pela maré, lutando com as armas de que se dispõe, parece-me ser um caminho possível. No meu caso, e neste meio, fazer com as palavras a ressonância do meu sentir. 

15/09/2013

MariaCacilda Marado ©2014,Aveiro,Portugal

NOITE VELHA

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A sua vinda é afirmada e repetida, vezes sem conta, nos constantes telejornais de todas as estações televisivas.

Pelas cinco e meia da tarde...

Pintam-lhe o rosto em tudo o que é imprensa diária, com vedetismo, para que ninguém se esqueça: vai chegar a noite. Nos mais simples indícios da aproximação dos grandes centros urbanos, gigantes “outdoors” promovem a sua chegada, com as melhores vestes e sonoras promessas de brindes e magia que deixam adivinhar o encantamento da grande festa. E ela tem o rigor de vir cedo. Pelas cinco e meia da tarde dá sinais que vai descer a cortina festiva para o espetáculo da sua apresentação. Faz acreditar que vem cheia de mistério. Mais e melhor que todas as outras que a precederam. Há bastante tempo que a sua entrada no círculo do espaço é motivo de tagarelice ocasional para uns e de objectivos - que são sonhos - para outros. Com a maquilhagem de luzes para a celebração a preceito, com o toque de borbulhas das taças de champanhe, vai chegar dentro de momentos. É a sua entrada pela primeira vez e que será a única. Antes ninguém tivera o sortilégio de a contactar na sua ronda astral porque ainda não havia lugar para ela na esteira da astronomia. Apesar de infinito não cabia no espaço que, para isso acontecer, tinha que se acrescentar. Astrónomos colocavam a si mesmos a hipótese de ela ter o berço num dos buracos negros do universo, que a ser certo seria parida de um buraco mais negro que todos os outros. Negro, negro, mas mesmo negro. Mas a ser verdade, tal astronómica e estranha ocorrência, o facto não se podia demonstrar, porque se o buraco era todo negro também a noite, que é negra, e, para mais, nova, não se podia  examinar. Ao certo, o que se sabia é que aquela noite, pela primeira e única vez, ia chegar. E não ia faltar, porque até então, embora tenha havido apostas perdidas, que alguns, mais eufóricos e audazes, fizeram, nunca deixara de vir. Nem sequer de se atrasar. À hora calendarizada, no preciso ponto anunciado, ela chegaria nem que fosse só para  dizer estou aqui, reparem bem em mim, só para afirmar a sua grandeza e não deixar mal o oráculo.

Natal

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Maria da Conceição Lages©2013,Aveiro,Portugal

ACONTECER NATAL

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Maria Celeste Salgueiro ©2013,Aveiro,Portugal

Amanhã será NATAL

É urgente que se faça noite

E que as luzes se apaguem!

É urgente calar o ruído e disseminar o silêncio

É urgente instalar a escuridão

E caminhar a passo, devagarinho

Para não cair no fosso sem fundo

E desaparecer no fim do nada.

É urgente instalar o silêncio

E ouvir o passo sibilino da gaivota

Que corta o espaço em voo rasante

E rasga o horizonte

E se entrelaça no adejo picado

Da águia imensa e medonha

Cuja sombra escurece a praça deserta.

Aí ouviremos o tilintar das moedas

E as caixas automáticas

A registarem a vertigem

Dum consumo que se instala

E duma ânsia de adquirir

Que escorrega pelas nossas mãos

E se agarra ao nosso corpo

E não se desprende

Nem se desliga, nem se deslaça.

Onde ficaram os abraços

Os sonhos esquecidos e os sonhados?

Aquele prato de sopa partilhado

Ou aquele sorriso repartido?

Onde paira a magia duma noite de Natal

Em que o calor sabe a mel

E o carinho se multiplica na rua?

Onde ficou o entrelaçar de vozes

E o aconchego do lume da lareira

Cuja dança bruxuleante

Canta o som misterioso

Dum sino que na montanha

É um sinal de esperança?

Onde paira a alegria

Dum recomeço ou dum nascer de dia?

É urgente, sim é urgente

Que cada dia renasça num Natal!

2013/12/23

Albertina Vaz ©2013,Aveiro,Portugal

SE EU FOSSE O PAI NATAL…

Com este trabalho, de um pai que já foi menino, e que escrevia assim aos 10 anos de idade, terminamos o ciclo de publicações das crianças que quiseram partilhar connosco a sua mensagem de Natal.

EVOLUIR agradece a todos os meninos que quiseram participar e deseja que todos tenham tido um bom natal e algumas prendas no sapatinho.

Se eu fosse o Pai Natal, daria tudo por tudo, para que as crianças tivessem presentes. Nem que fosse só um cartãozinho, que muitas vezes vale mais que muitas coisas caras e sem interesse!

Mas se eu fosse mesmo,mesmo o Pai
do Mundo!...

Se eu fosse o Pai Natal, fazia com que as crianças e os adultos não andassem nas ruas, desamparados, a pedir esmolas, aos cantos das cidades ou vilas. Fazia com que elas tivessem um conforto, um sorriso profundo numa poltrona suave que lhes oferecesse comodidade… Ai, se eu fosse o Pai Natal!... Acabaria com a guerra, com tudo o que há de mal neste mundo cruel!!

Mas se eu fosse mesmo o Pai Natal mudaria o mundo, o Planeta inteiro! A todos dava um sorriso, um sorriso de alegria que afugentasse a tristeza.

Mas se eu fosse mesmo, mesmo o Pai do Mundo! … Na noite de 24 de Dezembro distribuía a paz e a ternura pelas famílias do mundo. Eu faria com que os que andam na guerra tivessem uma vida melhor e mais amorosa!

O Natal devia ser para juntar os países que estão em guerra, para tornar o MUNDO FELIZ!!!

Daniel Vaz ©2013,Aveiro,Portugal

10 anos

Uma história de Natal

Era uma vez um senhor muito rico chamado Donaldo. Era um senhor já de idade avançada e não sei porquê não gostava do Natal.

Todos os anos, nesta época, não queria sair à rua.

Teve um amigo, colega de trabalho, que já tinha falecido, chamado Pateta.

O senhor Donaldo estava sozinho, porque o seu empregado tinha tirado uma folga para passar um tempo com a família, que eram a mulher e os três filhos.

Um deles, o Peter, tinha uma perna partida e por isso tinha de andar com uma muleta.

O senhor Donaldo era uma pessoa invejosa e nesta época nunca ajudava os pobres. Até que um dia foi visitado pelo espírito de um amigo que tinha falecido.

Ele avisou-o que seria visitado por outro espírito, mas não lhe podia explicar mais nada.

Então o tal espírito chegou à meia noite e levantou-o da cama com um simples toque de despertador.

Ele aterrorizado, olhou-o e exclamou:

- Oh, estava eu cheio de medo e afinal és tão pequeno!

O espírito abriu a janela do quarto e foi com ele visitar o Natal passado. O Donaldo viu-se a dançar com uma senhora muito bonita.

A seguir foram visitar a casa do seu empregado e viu que na mesa estava só um peru.

Mas era só o peru e três ervilhas

O menino que tinha a perna partida estava contente por terem tanta comida e dizia ele: ena tanta coisa boa!...

Mas era só o peru e três ervilhas. Como a perna do peru calhou ao menino que tinha a perna partida, ela ofereceu-a ao pai, que estava a comer só uma ervilha. Claro, o pai não aceitou.

O Donaldo ao ver aquilo (tanta pobreza) veio-lhe uma lágrima ao olho.

Então o espírito levou-o ao cemitério e ele percebeu que estava no Natal futuro.

O Pai Natal

Maria Miguel ©2013,Aveiro,Portugal

7 anos

NATAL

Nuno Ferreira ©2013,Aveiro,Portugal

9 anos

Hoje é dia de Natal

Hoje é dia de Natal

Onde em pleno inverno o estamos a festejar

No quentinho da lareira

Para ninguém se congelar.

Com doces e salgados

Na mesa natalícia

E ao lado da árvore de Natal

Nada vai faltar  para uma noite de Natal feliz passar.

Com o presépio ao lado enfeitado

Com a família em casa

E com o Pai Natal a chegar

O que mais poderia eu desejar?

Talvez saúde, alegria e felicidade

Mas isso com a família por perto

Já está tudo concretizado.

Joana Antunes ©2012,Aveiro,Portugal

10 anos

Um Dia de Natal Maravilhoso

Era uma vez uma menina que se chamava Carla, tinha uma voz encantadora e o maior espanto é que ainda só tinha dez anos.

"Canta, canta!"

Um dia, escrevendo a carta ao Pai Natal, pôs-se a cantar e, como era pobre, colocou em pensamento o dinheiro que a família tinha para lhe comprar as prendas. Triste, pensou apenas num presente que sem gastar dinheiro todos lhe poderiam oferecer. Então, desistiu da carta e na véspera de Natal disse a toda a família para assistirem ao “concerto” que ela ia dar e que seria o melhor presente que lhe podiam oferecer.

Então no dia de Natal cantou para toda a família e até os vizinhos que a escutavam nas suas casas choravam de emoção por ouvirem tão doce voz. A mensagem espalhou-se muito rapidamente pela pequena cidade e todas as pessoas se dirigiram para ao pé da sua casa, gritando: “Canta, canta!”

Carla, também emocionada com tanto sucesso, cantou para toda aquela gente que a aplaudia entusiasmada, acabando por ser aquele o melhor Natal de sempre.

Bruna Correia ©2013,Aveiro,Portugal

10 anos

O menino que deu uma prenda ao Pai Natal

Era uma vez um rapaz que se chamava Manuel. Naquele ano, ele queria dar uma prenda ao Pai Natal. Pensou em dar-lhe uma prenda com a forma do Pai Natal e feita pelas suas próprias mãos.

Na noite de Natal, Manuel atirou uma bola de portal que tinha o poder de o transportar para a casa do Pai Natal.

Eu queria oferecer-lhe uma prenda....

Lá dentro, escondeu-se, mas, claro, um duende encontrou-o e levou-o ao Pai Natal.

— O que faz este rapazinho aqui? — perguntou o Pai Natal.

— Eu queria oferecer-lhe uma prenda feita por mim!

O Pai Natal sentou-se na sua cadeira e disse ao Manuel que lha podia entregar. Ele, que dava tantas prendas, agora ia receber uma! Quando a abriu, ficou muito impressionado com a prenda e exclamou.

— Uma escultura de gelo igual a mim! Até parece que me estou a ver ao espelho!

O Pai Natal agradeceu e também deu uma prenda ao Manuel: um trenó e renas para ele regressar rapidamente a casa onde estava a família à espera para celebrarem o Natal todos juntos.

Naquele ano o Manuel deu e recebeu as melhores prendas de Natal da sua vida!

Tiago Rendeiro Carvalho ©2013,Aveiro,Portugal (texto e ilustração)

8 anos

O Natal

Realmente o Natal é um tempo de surpresas e de esperanças: queiramos ou não, aí estão elas! Já chegaram: são O FUTURO! Sem percebermos como invadiram o nosso espaço e chegaram cheios de sinos a tocar, de luzes tremeluzentes e de cheiros a rabanadas e a bolo de chocolate.

EVOLUIR tem o grande prazer de abrir este espaço às crianças e com elas partilhar a magia duma noite que se repete de cada vez que uma estrela se destaca no firmamento e é apanhada a sorrir.

...porque se reúne a família
e recebemos presentes

O Natal é uma festa que se realiza no dia 25 de Dezembro.

Para mim é uma festa muito bonita, porque se celebra o nascimento de Jesus.

No Natal faz-se o presépio com o menino Jesus, Maria, José, o burro, a vaca, as ovelhas, os pastores e os três reis magos. Também se faz a árvore com as bolas, as luzes, as fitas, os presentes falsos e a estrela.

Na noite de Natal come-se: bacalhau couves e batatas. Depois comemos os doces tradicionais: velharacos, filhós, sonhos, rabanadas, bolo rei, arroz doce, etc.

Eu gosto muito desta festa, porque se reúne a família e recebemos presentes.

Levi ©2013,Aveiro,Portugal

8 anos

ELE, O NATAL… E EU

EVOLUIR agradece ao autor o envio deste texto para publicação.

Não fosse uma ou outra gaivota cruzar o ar morno em voo de refúgio da noite e dir-se-ia que a única coisa que mexia, naquele fim de tarde, era o Sol, na sua queda lenta mas perceptível sobre a linha do horizonte, lá para ocidente.

... o dia passaria o testemunho à noite

Dentro em pouco, o dia passaria o testemunho à noite, nessa sucessão de reinados que governam toda a vida na Terra. Mas, antes que isso acontecesse, quiseram as águas da baía de Luanda quedar-se em espelho quase perfeito, parecendo assim que o céu tinha alargado os seus limites para que nele coubessem todas as cores visíveis aos nossos olhos, todas as cores da Natureza, materializadas nas nuvens ricas, profusas, eloquentes…

Em contra-luz, os grandes navios ancorados reflectiam-se nas águas azuis e quedas da baía numa inversão de imagens tão perfeita que suscitaria, num primeiro relance, a visão dramática dum naufrágio colectivo.

Por sua vez, vista dali, a Ilha de Luanda, mais um istmo que uma ilha, estirava-se até à entrada da baía, escondendo dentro de si, como réptil hibernado, traços de vida em formas de silêncio.

Também os guindastes do cais se haviam quedado, adiando as suas evoluções lentas e poderosas. E as pequenas embarcações que sempre animam as águas dos portos no seu vaivém incessante estariam agora, com ou sem os seus homens, amarradas em um qualquer canto do cais.

Tanta quietude assim arrastava consigo um tal silêncio que só não era aterrador porque a Natureza, ela própria, espalhava no ar, em formas de prodígio, um certo odor de santidade.

... seria eu a única forma viva
 daquele cenário?

De pé sobre o tombadilho do meu navio, para além das gaivotas seria eu a única forma viva daquele cenário? Então, uma certa inquietação pôs-me a andar dum lado para o outro, em passos de guerreiro que tomou o campo por abandono, sem conquista…

Na ânsia de ver semelhantes, dei a volta à casaria do navio e espreitei o cais ao qual estávamos atracados. A luz, já um tanto difusa do anoitecer, permitiu-me ainda divisar duas manchas brancas que tamborilavam por sobre, penso eu, grãos de cereal derramado.

Dum contentor para outro, um rato enorme correu, veloz. E um vulto errante, pardo, farejava a borda do cais no desespero do navio perdido.

Memórias de uma noite de Natal

EVOLUIR agradece ao autor o envio deste texto para publicação

A nossa história começa muito antes de existirmos. Esta história começa com uma Albertina, que não sendo eu, já havia dentro dela um pedaço de mim. Na altura ela não sabia que teria uma neta com o mesmo nome e, heranças, a mesma altura também.

Havia dentro dela um pedaço de mim

Espera-se de cada história um tesouro; um dos tesouros da minha avó era um prato muito grande, dos lados afloramentos a branco e azul, no centro do prato um peixe azul. Nesse prato comiam quatro pessoas, uma vez por ano, na véspera de Natal.

Ela partiu muito jovem, não viu os netos nascer. Mas quis o destino que esse prato enorme sobrevivesse anos e anos até que os seus netos o pudessem tocar.

Uma vez por ano.

Na véspera de Natal levantava-me com duas ou três tarefas marcadas no calendário. A primeira era cantar a noite feliz até cansar os ouvidos mais carinhosos, a segunda era levar à tasca e mercado do Sr. Joaquim, pai do meu amigo Tóni, uma garrafa de litro, vazia, para encher com vinho tinto e trazer os dois cacetes encomendados para as rabanadas de vinho, porque a minha mãe não tinha o hábito de fazer rabanadas de leite, e a terceira tarefa, a principal, a que acompanhava a banda sonora era observar a minha mãe naquele ritual de Natal.

Começava por acender
o fogão de lenha

Começava por acender o fogão de lenha, podíamos sentir o aroma a madeira subir pelas paredes e terminar num fio branco a sair pela chaminé, as couves por arranjar ocupavam a banca, as batatas separadas numa bacia, o cheiro a canela que subia do leite a ferver para o creme ou na aletria em forma de quadrados, por fim as rabanadas que perfumavam toda a casa com uma mistura de canela e vinho; se a fantasia pudesse ter um cheiro, seria esse. Todos juntos e em movimento, a televisão a chamar-me para ver os bonecos que lançavam estrelas, a mãe a chamar-me para lhe chegar uma colher, um pano, para com ela descer os quatro degraus para a garagem, pegar no prato azul com um peixe escondido pelo pó e finalmente sentir dentro de mim que a noite de natal estava a chegar.

Éramos quatro, número perfeito para esse prato perfeito. Cada um tinha o seu sítio marcado e era perfeito. Calorosamente, repetidamente, perfeito.