Se bem me lembro

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Quem nunca roubou rosas jamais poderá me entender. Eu, em pequena, roubava rosas. Cito Clarice Lispector. Li estas suas palavras (aliás, li toda a crónica Cem anos de perdão) com um sorriso nos lábios, sentindo-me conivente, desejosa de peregrinar pelos quatro cantos do passado e recuperar imagens, fazê-las ganhar voz, fazê-las dançar como marionetes na ponta dos meus dedos.

...jogar à macaca

     Se bem me lembro, também eu, em garota, roubei flores. Vivia então numa cidadezinha com sotaque bucólico, onde não faltavam palcos faz-de-conta para lúdicas actuações: saltar à corda, jogar às escondidas, à macaca, ao ringue, ao lencinho.

     Nas cercanias do liceu (que todos nós, aos dez, onze anos, já frequentávamos) ficava o Jardim do Campo. No Campo, havia espaço para os pés correrem, havia um coreto cúmplice das nossas brincadeiras, havia flores, árvores, bancos pintados de verde. Havia também um jardineiro que detestava a garotada. “Ah, seus malandros, se eu vos apanho!” O rosto do homem tinha acentuados traços de caricatura.

 E aquele bigodaço, céus! Aquele bigodaço (descomedidamente adubado, desprimorosamente podado) metia respeito. Como se isso não bastasse, o fulano costumava ilustrar as suas ameaças brandindo uma pá ou um ancinho. “Ah, seus malandros!”

     Nós éramos pré-adolescentes correctos, aprendendo aos poucos a conjugar certos verbos socialmente incorrectos: desafiar, transgredir. Isso incluía: alguma poluição sonora; alguns resíduos escolares à deriva no lago; uma ou outra pegada não ecológica sobre a relva. Pouco mais. A tesoura de poda acirrando o nosso engenho e a nossa ousadia.

...afinal a que sabe um amor-perfeito?

     Eu especializei-me no roubo do amor-perfeito. Um membro da família das Violaceae sem qualquer sentido de humor. Pescocinho curto, semblante pensativo de filósofo de jardim. Talvez por isso mesmo. Ou por haver tantos cerrando fileiras em defesa dos canteiros. Eles à defesa, eu ao ataque. Os joelhos como molas, a mão certeira. Mas só dava mesmo gozo quando o jardineiro presenciava. “Corre, corre, ele vem atrás!” E se eu corria! Arfante, vitoriosa. O amor-perfeito acabava espremidinho entre as folhas de um compêndio, a ganhar pouco a pouco aquela tez desbotada, desidratada, de quem nunca tira o nariz dos livros.

     Há vários meses que o jardineiro me trazia debaixo de olho. “Ai se eu te apanho!” Um dia apanhou mesmo. Portou-se como um inquisidor, disparando ordens por baixo do bigodaço: “Abre as mãos!” “Vira os bolsos do avesso!” “Levanta os braços!” “Sacode a saia!” O amor-perfeito a mordiscar-me a língua, a fazer-me cócegas no céu da boca, mortinho por furar a barreira dos meus dentes. Eu a rir por dentro, a rir por fora, receando deitar tudo a perder. Mas lá me aguentei.

     “A que sabe um amor-perfeito?” Se bem me lembro, muitas vezes me fizeram esta pergunta. Ou variações brejeiras desta pergunta. Todas as minhas respostas se diluíram no tempo. O mistério continua: afinal a que sabe um amor-perfeito?

Helena Maltez ©2014,Aveiro,Portugal