NA MINHA TERRA HÁ UM LARGO… ou (A cidadania dos Velhos)

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Os bancos estavam deveras molhados e a chuva continuava a cair em tempo de Outono. Por isso os velhos não ousaram sair de casa e, assim, naquela tarde, o Largo do Bispo estava tristemente deserto.

...tristemente deserto

Só esta circunstância permitia que pardais, gentilmente, expugnassem, àquela hora, o empedrado do largo na sua luta pela sobrevivência, misturando-se com eles folhas caducas das tílias do jardim que se colavam no pavimento em decorações de tristeza. Ou que um cão vadio, andarilho da cidade, ali viesse alçar a perna contra uma floreira uma vez, e outra contra o pedestal da estátua do bispo, para logo se pôr a caminho em passo corrido com destino incerto.

O relógio da torre da igreja bateu as três da tarde e toda a cidade ouviu. Então, em uma qualquer casa, num qualquer beco, uma mulher estaria a dizer ao seu homem:

- Já são três horas e está a chover. Hoje não te governas porque não vai haver “Bispo” para ninguém!

Mas ele não desistia de espreitar pela nesga da janela na esperança de ver, no céu, uma réstia de azul.

...um vulto parado

Se o largo estava morto, o mesmo não se podia dizer da estrada e avenidas contíguas e também dos passeios que o ladeiam. Automóveis deslizavam velozes ou arrancavam ruidosamente à ordem de sinais verdes, incessantes, num sufoco de mau cheiro. E às portas das lojas envolventes fechavam-se e abriam-se guarda-chuvas que, em andamento pelos passeios, produziam uma movimentação ofegante e tristonha.

Misturado neste vaivém, um vulto parado tornava-se uma evidência. Era um homem velho, muito velho, de pé sobre o lancil do passeio no outro lado da estrada oposto ao largo, curvado sobre a bengala e os anos. Na outra mão o guarda-chuva aberto, ao invés de lhe pesar parecia querer suspendê-lo para que se endireitasse um pouco.

Via-se que não era ali que queria ficar por serem frequentes as tentativas de fixar no asfalto da estrada a ponta da bengala.

Á sua frente, no outro extremo da passadeira para peões, o semáforo luminoso bem podia ser uma falaciosa alegoria a duas cores porque o velho não as distinguia com clareza.

Caem sinais verdes, caem sinais vermelhos e o trânsito continua a fluir, sem parar.

A escassos passos do pobre homem, recolhido num beiral, um “Agente da Ordem” meneava a cabeça para um e outro lado na atitude prosaica de visualizar o trânsito, fazendo-se a uma abstracção consciente da presença do velho junto de si.

Entretanto, este continua nas suas vacilações sobre a ponta da bengala, mas já de nada lhe valia vigiar a esquerda e a direita da estrada. Agora, o seu olhar fixava-se no Largo do Bispo, à sua frente, o seu destino e, também, o seu ‘Cabo das Tormentas’, ali!

Então, como que movido por uma atracção que nunca saberia explicar, o velho ousou dar dois passos estrada adentro. Momentos esses de esperança e logo de agonia! Retrocedeu, cambaleante, para o lancil, guarda-chuva a reboque. Atravessou o passeio e encostou-se, envergonhado, à parede do prédio, já sem esperança.

Ó avozinho!

- Ó avozinho! Tem que esperar que o sinal abra para os peões – Vociferou o Agente da Ordem que, entretanto e porque já não chovia, se pusera a caminho e passava agora em frente do velho com destino provável às zonas de estacionamento pago, exibindo numa das mãos o intimidativo livro das notificações.

O silêncio que o pobre homem guardou perante a autoridade, misturado com a sua obstinação diante da adversidade, podia muito bem ser a denúncia de que se tratava de um velho marinheiro.

De repente, - oh Deus! – tudo se alterou. Duas carroças puxadas por muares vindas em sentidos opostos da estrada obrigavam à contenção do trânsito atrás de si e elas, à frente, comandando os pelotões motorizados! Por momentos, o velho viu livre uma larga fatia da estrada mas que se ia estreitando à medida que os animais se aproximavam. Ciente de que o sector vazio se fecharia antes que conseguisse atravessar, o velho não ousou avançar. Mas uma circunstância permitiu que de imediato o fizesse. E fê-lo com calma, seguro de si, em meio a estrondoso buzinão. É que, os dois irracionais haviam decidido, por longos momentos, parar lado a lado depois frente a frente, prodigalizando cortesias, porventura sentimentos de amor, indiferentes às violentas chicotadas dos seus donos montados nas carroças.

Chegado à berma do Largo do Bispo, o velho voltou-se para trás e, visando os animais, levantou a bengala em gesto de profundo agradecimento.

Entretanto, chegou o tal Agente da Ordem, os donos redobraram as chicotadas e o sortilégio amoroso dos animais foi interrompido.

Na estrada, o trânsito voltou a fluir…

No Largo do Bispo, santuário da cidade, o velho, sentado num banco molhado, podia,

um sonho de distâncias e de tempos...

finalmente, descansar. E meditar. E elevar a sua meditação a sonhos do passado, que o futuro dos velhos já não lhes alimenta os sonhos. E ‘sonhou’ com a Capela das Almas que fora ali e, ali, no ponto onde se encontrava fora, pelas suas contas sonhadas, o altar-mor. Depois, ‘sonhou’ com a demolição da Capela e o erguer do Mercado Municipal. E, ali onde estava sentado, pelas suas contas, tinha sido a tenda da Maria do Papel. Depois, veio-lhe ao ‘sonho’ a demolição do Mercado e, logo a seguir, o erigir da estátua dum bispo no largo. E ali, onde estava sentado, era agora um banco molhado onde esperava por amigos velhos como ele, enredado num sonho de distâncias e de tempos…

Mas não foi longo o seu sonho. Um bater ritmado e seco sobre o pavimento despertou-o para a realidade envolvente. Procurou com o olhar e viu o rapaz cego a vaguear no largo, chamando:

- Senhor José! Senhor José! Está aí?

- Estou aqui! Anda cá! – respondeu-lhe o velho.

E o rapaz cego sentou-se ao seu lado e assim ficaram, a conversar, por algum tempo.

O relógio da torre da igreja bateu horas. O velho espreitou o seu, que fora de corrente, para confirmar o número de badaladas. Eram cinco horas em tempo de Outono e o ar arrefecia.

Não tardaram em levantar-se, dirigindo-se ambos para a berma do largo. Balouçante, o andar do velho era uma das suas heranças do mar!

O trânsito corria como antes – veloz. O velho tremia e o rapaz cego sentia isso na mão fria que lhe apertava o braço.

No outro lado da estrada alguém discutia e o rapaz quis saber de que se tratava:

É uma discussão...

- O que é que se passa ali, senhor José?

- É uma discussão entre um guarda e um condutor. – explicou o velho.

- E porquê? –

- O condutor não pôs dinheiro na máquina do estacionamento.

O rapaz cego estendeu o seu bordão listrado de vermelho e branco na direcção da estrada. Logo pneus chiaram e, depois, fez-se quase silêncio. Transeuntes olharam e pararam. O rapaz cego pressionou o braço do velho, dizendo:

- Venha, senhor José, que eu levo-o para o outro lado!

- Não é melhor pedir ao guarda? – Inquiriu o velho.

- Não, sr. José! O Estado paga-lhes para reprimirem o mal, não para praticarem o bem. É o que eles dizem!...

Atravessaram a avenida e despediram-se, sem agradecimentos, no passeio do outro lado, sobre o qual o velho seguiria em segurança até sua casa.

Entretanto, pardais saltitantes voltaram, na sua luta por sobreviverem, a expugnar, gentilmente, o empedrado do largo de novo tristemente deserto.

Também o cão vadio, andarilho da cidade, voltou, desta vez para farejar os bancos de todo vazios.

E as folhas das tílias do jardim, batidas pelo vento que virara a norte, não paravam de cair no chão molhado, colando-se nele em jeito de retalhos de velhice.

Tibério Paradela ©2014,Aveiro,Portugal