E se o amor...

Albertina Vaz

E se o amor se comprasse....

E se o amor se comprasse ao quilo?

Com meio quilo de amor eu posso fazer dúzias de pastéis de nata e dar a cada um dos meus amigos um pastel e uma nata e posso ainda chamar aqueles que não gostam de mim e dizer-lhes: amigos, acabaram-se os pastéis de nata mas eu ainda tenho aqui trezentos gramas de amor para distribuir por todos vós.

E se o amor se comprasse ao grama?

Aí haveria uma grande bagunça e ninguém se entenderia. Então eu puxava dos meus trezentos gramas de amor e espalharia, como flocos de neve caindo em gotas de chuva, por entre grãos e mãos cheias de areia. Saberia bem, saberia a doce e a mel coado directamente da abelha viajante da urze do cimo da serra. Saberia a bola de Berlim e a bolo de chocolate em dia de faltas de chuva ou de chuva a mais. Saberia a flor de jasmim e a rosas silvestres e a violetas saltitantes que pousassem, de banco em banco, em rota cruzada, num qualquer jardim.

E se o amor se comprasse ao centigrama?

Uma flor que cresce, um sorriso que
desponta, uma gargalhada que se solta...

Amor a gente tem sempre: amor não se esvai, não se esconde, não se dilui nas manhãs submersas nem nas nuvens cinzentas. E quando o amor se empobrece, então nada melhor do que voltar a fazê-lo crescer: regá-lo com uma dose de sonho, limpá-lo com uma lágrima escorrida, refrescá-lo com um gelado fresquinho debaixo de um tórrido sol que queima e sabe a morango e a avelã, a frutos silvestres e a amoras madurinhas

Quando tudo estivesse gasto, claro que semeava mais: uma planta que nasce, uma flor que cresce, um sorriso que desponta, uma gargalhada que se solta e uma miragem que se distende na espuma miudinha das ondas do mar. E uma corrida saltitante em voo de pássaro que corta a linha da frente e se estica para o alto recusando a distância que lhe fica para trás.

Então, e se o amor se comprasse à tonelada?

Aí já não precisávamos de quilos de amor… aí teríamos o mundo inundado, as águas correriam pelas praças e banhariam as casas, os lagos, os jardins, as escolas, as ruas, as lojas, os hospitais… e todos sofreriam da doença do amor. Viriam os médicos, na sua imensa sabedoria, e depois de tudo examinarem diriam: isto não é uma doença, isto é uma epidemia! Para que tudo fique curado não se pode continuar a espalhar amor.

E se a chuva caísse em latadas de afeto

E se a chuva caísse em latadas de afecto e amizades de cor?

Aí viriam os professores e diriam: nunca se viu nada assim, desde a antiguidade aos dias de hoje, nenhum dos grandes manuais nos fala, nos conta, nos relata, uma inundação como esta: não é água, não é chuva, é uma torrente desenfreada que é urgente parar.

E viriam a seguir os engenheiros para construírem uma ponte que vedasse as cidades e as protegesse dessa peste endémica que tudo tinha avassalado e que se instalara sem pedir licença. Depois chegariam os construtores para reclamar da falta de espaço que grassava nas cidades onde o amor se acomodava encostando-se aqui, empurrando ali, agachando-se debaixo das curvas das estradas e empoleirando-se nas copas das árvores. E viriam também os jornalistas estupefactos porque tinham desaparecido as notícias: agora só se falava do amor e do amor que já não se comprava ao quilo mas brotava de cada pedaço vivo de terra nascente.

E viriam os políticos, os fazedores de opinião, os detentores do poder e dos poderes, os donos do dinheiro, os senhores que tudo sabem e tudo podem reclamando a desinstalação imediata do amor de todas as praças e de todas as ruas. E viriam os fiscais das finanças reivindicar a imediata suspensão do espalhamento do amor pelas ruas das cidades: quem iria fazer os cálculos, programar as contas, delinear os impostos, cobrar as dívidas – protestavam.

E viriam os informáticos juntar-se ao clamor dos restantes, protestando contra quem se tinha infiltrado no sistema, quem tinha ousado retirar a posição de cada um dos programas e de todos os projectos delineados após anos e anos de regras e contra-regras que num dia estão certas e no dia seguinte absolutamente incorrectas.

E viriam os cientistas, os psicólogos, os assistentes sociais reclamarem de quem lhes estava a roubar o público-alvo do seu trabalho porque na vida nada se tem e tudo se detém, e o amor não pode andar por aí espalhado pelas praças à mercê de cada um e de cada qual que quiser apanhá-lo em sistema de uma liberdade nunca vista nem nunca contada.

E viriam os teóricos, os donos da filosofia e da sociologia, os homens das diferentes igrejas, os poderosos senhores que inundam os templos e enchem os parlamentos e reclamariam da injustiça do amor estar a devastar o seu território e a arruinar o seu domínio. E viriam os vendilhões dos templos profanando a beleza de se ver o amor a florescer em cada esquina.

Estava instalado o caos – já não se comprava amor porque o mundo havia sido invadido por uma torrente de toneladas de bem-querer e em cada esquina os mendigos renasciam das trevas e os sem emprego abraçavam as janelas das oportunidades e os doentes desciam das macas renovando-se em abraços e agitando-se em tesouros.

... mal-me-quer, bem -me-quer, muuuuiiiiito!!!!!!!!!!

Só então se calariam as vozes de todos os mentores do progresso. E quando o silêncio se instalasse depararíamos com uma criança e uma flor. E das mãos da criança a flor era desfolhada, pétala a pétala, e a canção brotaria: mal-me-quer, bem-me-quer, muito, pouco, nada… mal-me-quer, bem-me-quer, muuuiiiiito!!!!!!!!!!!