PRESENTE DE NATAL

©José Teixeira

Antes de dar ou receber presentes de Natal,

Eu quero ser Presente de Natal,

Junto das pessoas do meu Mundo.

Presente nos afetos que abrem corações.

Presente nos sorrisos que dão vida à alma.       

Presente na dor para dar consolo.

Presente na vida dos que mais precisam.

Presente no combate à solidão que mata

Presente nos abraços que transmitem calor.

Presente em ti meu irmão.

Este “Ser Presente” não têm custo monetário.

Não se gasta nem desgasta

E pode usar-se todos os dias do ano.

Faz de mim uma pessoa feliz

Porque recebo sorrisos gratuitos de felicidade.

José Teixeira ©2016,Aveiro,Portugal

Fazedores de sonhos

                                                                                                                                 ©  Albertina Vaz    

Encontraram-se num vão de escada, disputando o espaço e meia dúzia de cartões que lhes serviam de abrigo. Naquela noite, cada um dormiu de costas voltadas. Não apareceu ninguém com sopa quente e as meninas das carrinhas deviam estar muito ocupadas com outros sem abrigo de outra rua. De noite, a fome apertava tanto que se enroscaram sobre si mesmos até adormecerem.

De manhã, acordaram abraçados e sorriram. Ela tinha uma cara rosada, bem queimada pela aragem fria, e um dente a menos que lhe conferia um ar extravagante e original. Ele vestia todas as camisolas que conseguira encontrar nos caixotes de lixo que, invariavelmente, rebuscava todas as noites. O cabelo espesso e desgrenhado e uns olhos azuis, qual mar pardacento num fim de tarde, tornavam-no um pequeno gigante que se gostava e se amava.

Foram dias e dias de descobertas sem fim – ruas insondáveis, caminhos sem saída e regressos ao ponto de partida, sempre que a noite chegava e o sol se punha. Falavam do presente e guardavam, numa cela fechada, um passado que não queriam partilhar. E sorriam, pedalando pela calçada deserta, num jogo de esconde e de descoberta.

À noite imaginavam presentes para se darem.

- Tenho aqui uma casa branquinha, com lareira acesa e uma estrela na porta da entrada – e desenhava, no ar, os contornos dum sonho que queria materializar.

- Olha, eu tenho aqui uma panela, cheia de sopa, e um café quentinho que vamos beber juntos. Chschschs … Está tão docinho!

- Pois eu quero dar-te um bolo, com passas e nozes, e um cálice de licor – e continuava desenhando no ar, presentes imagináveis que acariciavam a noite fria.

- Para ti tenho aqui os sonhos que a minha avó fazia e o cheirinho da canela no arroz doce que escorre da panela. Cuidado, não te queimes.

Era a noite a seguir ao natal.Do outro lado da rua, uma criança de colo sugava sofregamente o peito de uma mãe que se deixava escorregar da parede ao chão. Um som vazio e um choro chocante marcaram a realidade e destruíram a magia.

- Anda, vamos lá ver se encontramos alguma coisa para ela comer. O menino, se ela não come, também não tem leite e ele já está tão fraquinho. Ontem é que foi natal, hoje temos mas e que ir à vida e mudar este mundo.

Ontem foi a noite dos sonhos e as estrelas no céu anunciaram um caminho de luz. No mundo dos mendigos, partilhou-se a fome e, com um pouco de nada, construiu-se o Natal de todos os dias.

Albertina Vaz ©2016,Aveiro,Portugal

Ser PRESENTE no Natal

© José Teixeira e Albertina Vaz   

                                                                                                                                        

Pela frincha da janela, olhava a rua e a chuva que caía insistente. As palavras iam e vinham e não se quedavam. Um vazio imenso apoderou-se do espaço. Desde que ela partira tudo se enublara. Até a luz do sol parecia ter-se diluído. Olhou-se no tempo e sentiu-se perdido. Só, e sem nada a que se agarrar.   

Caminhava ligeiro pela ingreme rua. Não entendia porque tinha tomado tal atitude, ao cair da noite. Sentia necessidade de partir. Talvez ver as luzes da cidade. Caminhar…esquecer…porque afinal era véspera de Natal, no seu mundo de solidão.  

Tiveram apenas um filho e há muito que não recebia notícias dele. Aquela terra, lá longe, para onde partira, roubara-lhe os dias para ver crescer os netos. Nunca foi com eles ver o mar nem ouvir os trinados das gaivotas, espraiando as asas em dunas de areia.  

Até ao momento nada o tem afastado da sua casinha, onde se dedica a cultivar leguminosas e hortícolas que reparte com os vizinhos. Foi construída com o seu suor e o da Ermelinda, a sua eleita e amada. Ali viu nascer o filho. Dali o viu partir, em busca dum futuro melhor. Criou família e deu-lhe dois netinhos. Ao princípio, vinha passar férias. Até construiu uma casa e o seu sonho era regressar um dia. Porém, as voltas que a vida foi dando, afastaram-no da terra mãe.

- Que estranho! – pensou – este ano nem o meu cunhado me convidou para comer uma rabanada, - e sentiu-se sozinho. Ele e os seus velhos, lá, naquele lar, aonde não tinha coragem de voltar.  

Em pausa

O Credo

©Vitor Sousa 

Creio o credo que há em mim.

Na morte do um deus sem fim.

Na blasfémia.

No tormento.

No lucifer do momento

Em sítios de assombramento.

Quero crer que haja esperança

Entre as mortes de uma vida

Rasgada, biltre, perdida.

Creio nas ânsias da guerra

Nascidas da inquietação

Do comércio da razão.

Por um punhado de terra.

Por um punhado de deus,

Entre crentes e ateus

Há um mar de afogamento

De cadáveres ao relento.

De crianças que não choram.

Entre as mortes de uma vida

Rasgada, biltre, perdida.

Tragam o sangue inocente

Desta justiça demente

Onde uma mão suja a outra.

Este abismo bolorento,

Vestido das cores do pranto.

Disfarce de raiva leda,

Mascarada de beleza

E cores fortes de alegria.

Entre as mortes de uma vida

Rasgada, biltre, perdida.

Creio o ódio e a vaidade.

Orgulho, horror, vingança.

Na loucura da verdade.

No apogeu da descrença.

Entre as mortes de uma vida

Quero crer que haja esperança…

Vitor Sousa ©2016,Aveiro,Portugal

Lembras-te da história da gaivota?

   ©  Albertina Vaz

A lua desenhava-se, como uma bola redonda, no centro do universo. Aquele era o dia em que o sonho se tornava realidade: o menino acabara de chegar. Queria vê-lo crescer, queria crescer com ele. Queria partilhar os sonhos que sonhava, os voos que imaginava e a vida que lhe restava.

Quando ele fizesse vinte anos só a sua memória estaria com ele. Mas a vida seria uma rota feita de descobertas e de dádivas que iam partilhar no tempo.

Deixou que as palavras o fizessem regressar ao futuro e colocou, no papel, o que gostaria de lhe dizer, no dia em que a saudade falasse mais forte. E começou assim:

Lembras-te da história da gaivota?

Uma luz estranha invadiu a minha vida – chegaste. E dei por mim a convidar a esperança para me despertar desta letargia em que me tenho gradeado. Tenho de ir contigo ver o mar. Tenho de te mostrar as ondas a desfazerem-se na areia ondulada da praia deserta. Tenho de te contar a história da gaivota.

Chovia tanto, tanto que a bruma tinha invadido os céus e não se via nada, no curto espaço que se estendia ao redor das dunas. Por entre a areia molhada, eu caminhava sem rumo nem norte. Foi então que encontrei uma gaivota, acabada de nascer. Tinha uma perna partida e uma asa ferida.

Era tão pequenina e tão delicada que até a luz da bruma parecia quebrar-lhe o ténue fio que a prendia à vida. Mal enchia a minha mão. Aconcheguei-a contra o meu peito e levei-a comigo. Cuidei dela, como quem afaga o vento ou acalma a tempestade. E, quase por milagre, começou a erguer a cabecita e a piar.

Sophia

Helena Maltez

Segundo um desenho a crayon de Carlos Bottelho

Como se um qualquer mistério serenamente fulgisse nos seus olhos

E em seus lábios sussurrasse a folhagem de bosques e jardins

Como se uma alvorada de pássaros voando livremente fora do sonho

Lhe soltasse os cabelos, lhe iluminasse as feições

Como se no interior das coisas ela tocasse a nudez da verdade

E um silêncio aguardasse a voz do poema

Como se cada verso seu fosse raiz e fosse asa.

Helena Maltez ©2016,Aveiro,Portugal

O SOL NA MÃO

©Maria Celeste Salgueiro

Um dia fui contigo passear.

Era um dia de verão ameno e quente.

À nossa volta apenas céu e mar...

O Sol era no alto um facho ardente!

Começaste a correr e a brincar.

De te ver tão feliz fiquei contente.

- Avó , olha estes peixes a saltar,

Olha esta estrada de oiro à tua frente!

Mergulhaste nas ondas sem dizer.

Deixei por um instante de te ver,

Depois, de mãos em concha, tu surgiste!

- Avó,trouxe p´ra ti o mar dourado!

E teu olhar brilhava de encantado...

Tive o Sol na mão, quando me sorriste!

Maria Celeste Salgueiro ©2016,Aveiro,Portugal

Ia chegar atrasada

©Albertina Vaz 

Tinha saído a horas mas uma turbulência inopinada obrigara o piloto a esperar nova oportunidade de aterragem. E ali estávamos, em voo planado, a circundar a cidade cujas luzes se começavam a divisar. Tremia de impaciência. Isto era tudo o que não queria e aí estava a realidade: não havia qualquer hipótese – ia chegar atrasada.

Ía chegar atrasada

Atravessei, em passo de corrida, os corredores intermináveis do aeroporto e aguardei, outra vez, numa impaciência sem medida, a bagagem que persistia em aparecer depois de todas as outras. Quase me apetecia sair sem ela mas aquele sentimento de pertença impediu-me de sair dali. Finalmente: lá estava ela.

Só dei por mim quando me vi de novo numa fila interminável. Desta vez era o táxi e todas as pessoas que, à minha frente, faziam questão de chegar, elas também, a horas. Martelava-me na cabeça a certeza de que o avô estava sozinho em casa e lhe tinha prometido que jantaria com ele. Chegas sempre tarde, não vale de nada pedir-te para respeitares as minhas horas. Não tens sequer horas. Nem para mim, nem para ti, nem para ninguém. Vida de viajante não dá felicidade a ninguém.

Esta corrida em que a minha vida se transformara estava a doer-me cada vez mais. Deixei de ter os meus silêncios, as minhas leituras, as palavras que gostava de escrever. Até deixei para trás os olhares, os gostos, os sorrisos.

Estava a chegar e uma chuva miudinha chegava comigo. Como se nada mais bastasse para me desesperar. Até aquela chuva irritante vinha festejar o meu atraso. Meti a chave na fechadura e entrei. A medo e em sofrimento.

Apressei-me nas desculpas: o voo que atrasara, a bagagem que não chegava, muitas

Alva, como a neve

pessoas e poucos táxis e até a chuva. Um turbilhão de palavras. E de desculpas. Só então reparei que o avô, imponentemente, estava sentado no topo da mesa, com um sorriso no rosto, imperturbável. Nem me ouvira sequer. Olhava para um e outro lado e ia distribuindo sorrisos e abraços. Amigos imaginários? Ou simplesmente a doença a avançar?

Olhei à sua volta e percebi que a toalha de renda, bordada pela avó, se espalhava pela mesa. Alva, como a neve. Linda como nenhuma. Tudo estava meticulosamente pensado: o serviço de jantar dos dias de festa, o talher de prata, os copos de cristal. No centro, um arranjo de flores vermelhas pendia de um arabesco, como se de uma cascata se tratasse. Dois candelabros de velas acesas deixavam cair, em gotículas pendentes, a cera que se acumulava num prato que as circundava. O cheiro a cera queimada dava ao ambiente um certo ar de mistério que se tornava envolvente.

Noite Velha

Isabel Maria ©

Lentamente o manto

De seda azul

Vai dando lugar

A um manto diáfano

Escuro de cetim…

Mais uma vez

A noite venceu o dia!                       

Agarro o tempo

A lua encantada

Renova de brilho

O meu quarto é todo luz

Dou voltas no sono

Que deixo subitamente

Fugir…

Vagueio na noite acordada

Espreito a lua

Sonho com olhos ávidos de sono

Que vou ser feliz.

Agarro o tempo

Olhando um fio de luz

P’ra me guiar…

Noite

Noite de sonhos e medos

Noite etérea e vadia

De perfumes a levitar

Velha noite dos meus sítios

Onde os mistérios da lua

São meus segredos e ilusões

E se confundem com sons

Na minha voz

Que na tua voz flutua!...

Isabel Maria ©2016,Aveiro,Portugal

Carta à minha mãe

 ©Idalinda Pereira

(A ser entregue no dia do meu nascimento)

Ainda não sabias que estavas grávida, mas eu já existia.

Eu sabia que era fruto do amor, de uma paixão, e não do acaso ou de um descuido.

Eu vivia em silêncio, dentro de ti, e tu continuavas a ignorar-me. Foi necessário haver uma explosão hormonal para te provocar tonturas, enjoos e mau estar - eureka! Aí fez-se luz!

Então, pela quinta vez, segredaste ao ouvido do meu pai: estou grávida. Fiquei mais tranquila porque ia ser reconhecida.

Quando se deu a minha divisão celular, senti-me muito aflita e tive que te roubar muita energia, porque precisava de oxigénio para a formação do meu cérebro, ossos, vasos sanguíneos, músculos e todos os meus órgãos, o que te causou um grande stresse e muito nervosismo. Eu chamava por ti, mas mesmo sabendo que eu já existia, continuavas indiferente até mesmo ignorando-me!.. Só passados sessenta dias, é que tomaste plena consciência de que, nas tuas entranhas, havia um novo ser e que eras a pessoa mais importante para ele! Então começaste a ajudar-me.

Tiveste cuidado com a tua alimentação, mais horas de descanso, pediste ajuda especializada para que nada me faltasse, sabias que só assim eu viria a nascer saudável, perfeita e escorreita, como é o desejo de todas as mães.

Gostei muito de me aninhar no teu ventre e permanecer nele durante as várias fases do meu crescimento e desenvolvimento: ovo, embrião e feto.

Através da placenta, deste-me tudo o que eu precisava. Sei que sofreste, o teu stresse aumentava, mas não eras a única. Eu. por vezes, também ficava muito irrequieta com falta de oxigénio; tu não respiravas corretamente e eu tinha que aguentar com o meu stresse e com o teu! Mas depois passavas a mão na tua barriga e eu acalmava, sentia-me bem.

AMOR DE MÃE

 ©Maria Celeste Salgueiro 

Deste-me, minha Mãe, a vida, o ser.

Foste na minha infância o sol, o guia;

Ensinaste-me a andar, a escrever,

A ver, além das coisas, a poesia!

Foste a amiga que todos sonham ter,

Pronta para ajudar em cada dia;

Foste o meu lenitivo no sofrer,

Comigo te alegraste na alegria!

Tu deste-me um amor ilimitado

Que nada pede em troca, dá sómente,

Como outro assim não há desinteressado.

Hoje o pranto é um rio que inda corre...

Mas, minha Mãe, tu estás sempre presente,

Quem é sempre lembrada, nunca morre.

Maria Celeste Salgueiro ©2016,Aveiro,Portugal

A Sinceridade na política existe? Uma palavra que parecia ser mágica

 ©Gil Gilardino

A palavra “SINCERIDADE”, por muito paradoxal que possa parecer, nasceu de uma mentira.

Os estudiosos da semântica contam, segundo reza a lenda, que no tempo do antigo Império Romano se vendiam estátuas com mármore rachadas.Para disfarçar as feridas destas infelizes estátuas, enchiam-se as rachas de cera e, assim, os escandalosos mercantes eram tão prósperos como pouco honestos.Os comerciantes honestos alertavam os seus clientes de que as suas estátuas eram “sem-cera” … e a palavra nasceu.

As diferentes palavras tais como sinceridade, verdade e mentira possuem um forte significado simbólico.Na actual sociedade a simbologia das palavras perdeu o seu peso, criando um vazio pouco confortável para quem todos os dias deve confiar na ética assimilada ao papel da honestidade.

Cada vez com menos transparência social se aumenta a opacidade nas nebulosas dos relacionamentos, no lugar de proporcionar espaços cristalinos do verbo, procurando equidade nos valores da sinceridade ou na verdade.

Em tempos que já foram, existiam nas diferentes sociedades certas tendências espirituais com diferentes filosofias, ateias ou religiosas, garantindo valores sociais, proporcionando uma certa ordem cívica.

Actualmente assistimos a uma verdadeira apoteose da palavra sinceridade da parte dos políticos actuais, horas de comentário nos canais de televisões com eminentes constitucionalistas a analisar todas as versões da importância da palavra DEMOCRACIA. O mesmo consiste na palavra desportivismo - parece que já ninguém sabe interpretar o compreender a expressão delas.Um famoso concílio no século 1101 D.C. deliberou o celibato dos padres, mas, paradoxalmente, os primeiros discípulos do nosso Jesus Cristo eram quase todos casados.

O Patrão

©Vitor Sousa

O Zé já nem lia os jornais, uma morbidez abafada consumia-o por dentro como um fogo pardo.

O olhar vivo deu lugar a um semblante cabisbaixo, as rugas afagavam-lhe a cara em jeito de carícia de morte.

O Zé já nem lia os jornais

A tenacidade, o desafio e o gozo de intempérie desvaneceram como tarde triste em fim de Outono.

Os bancos levaram-lhe tudo, nem uma casita a cair de madura nas encostas da Lousã, herança do seu avô, escapou à fome métrica dos vampiros.

Deixaram-lhe a mesa, duas cadeiras e a cama no apartamento alugado onde ele ainda chafurda memórias entre cartas, escritos e fotos, de um passado recente.

O Artur, amigo de sempre, entretido com o emaranhado da sua pequena mercearia, estranhou a ausência do Zé.

Meteu pernas à velha escada de madeira e, depois de uma ascensão rangida de três andares, bateu à porta.

O Zé saltou na cadeira num sobressalto pasmado.

Ficou inerte na incerteza da visita…

Quem será? Que lhe quereriam mais?

Uma voz afável e ofegante ouviu-se do outro lado.

- Anda lá Zé, vamos beber um cafezito, abre-me essa porta.

Tremulo a lívido, pouco refeito do susto lá abriu a porta e, em tom de desabafo, diz:

- Ainda bem que vieste, já estava aqui a magicar umas ideias pretas que nem te digo…

...abafar tempestades que lhe
secavam o alento

Lá foram na tagarelice de circunstância, abafar tempestades que lhe secavam o alento.

- Não podes ficar aí a remoer a vida, distrai-te homem!

Ouve lá…Queres que te arranje uma companheira?

Pergunta o Artur em tom de riso.

- Só tu me farias rir, num tempo destes…

A conversa desanuviava o desnorte enquanto beberricavam o café.

O Zé lá ia descarregando a mágoa em sulcos de desespero.

- Sabes Artur, foram quarenta anos de descontos, de trabalhos, de salários, de contas, de medos, de muitos nadas que se transformaram em coisa nenhuma.

Velhos são os trapos

Maria Jorge

Com a esperança de vida a aumentar, tanto a nível particular como a nível oficial, foram criadas diversas condições para as pessoas envelhecerem com mais qualidade de vida.

Proliferaram universidades seniores nos grandes centros urbanos. De norte a sul do país, principalmente na região interior, câmaras, juntas de freguesia e também a comunidade local, criaram condições para ajudar os seniores a terem uma velhice com mais dignidade.

O nosso povo, com as suas características próprias, é multifacetado e, talvez por isso, também de fácil adaptação a novos desafios. E quem, com a nossa idade, já fez desaparecer do nosso cérebro um sonho que nos acompanha desde criança?

Aprender uma nova língua, tocar viola ou outro instrumento qualquer, dançar, fazer jardinagem ou artesanato, ginástica, natação, pintar, conhecer novos sítios e novas gentes, viajar para fora do país, fazer voluntariado, tirar o curso superior que tanto ambicionava e tantas, tantas coisas mais. Pois é, mas, por diversas razões, nunca tivemos possibilidade para isso.

Quantas vezes já não ouvimos alguém dizer: “agora é que eu estou a viver a minha vida” ou então: “temos de aproveitar enquanto temos tempo para isso” e ainda: “agora tenho, para os meus netos, o tempo que nunca tive para os meus filhos”. E que dizer dum grupo de mulheres que se intitulam “as mulheres de Bucos”, todas já reformadas e orientadas por uma estilista, que, desde a criação das ovelhas, passando pela fiação da lã e do acabamento final, fazem peças de vestuário, mostrando ao mundo que aquela arte faz

parte da história dum país e não pode morrer. 

Despedirmo-nos do mundo do trabalho e aceitar a nossa reforma é sermos donos do nosso próprio tempo e, dentro das nossas possibilidades físicas e mentais, poder usufruir daquilo que a vida ainda tem para nos oferecer.

Será pura ilusão o que, de algum tempo a esta parte, está a acontecer no nosso país. Qualquer estação de televisão apresenta diariamente programas com muito pouco conteúdo, todos iguais entre si, mas baseados, segundo estatísticas, nas audiências. 

As delícias de um banco

José Luís Vaz

— Ufa… Bom dia!

— Bom dia. Está cansado? E eu a julgar que só me acontecia a mim…

Um banco localizado num ponto estratégico do parque, sombreado por farta copa de árvore que filtrava os raios solares mais intensos e dava guarida a tenro vento que granjeava às pessoas a frescura do descanso procurado. Albergue da solidão de alguns, local de encontros conversados ou mesmo advento de amizades não programadas, aquele banco era detentor de tantas conversas, de tantos segredos, de tantas intimidades, que ai se ele falasse?!…

Hoje era anfitrião de um sexagenário que, bastante gasto pela vida, pousava ali o seu corpo, após caminhada recomendada pelos médicos, não fosse a ociosidade pregar das suas a quem em tanto stress tinha vivido. Local tão cobiçado, proporcionou-lhe, passado pouco tempo, a companhia de um jovem de boa aparência atlética que do exercício tirava prazer, tentando aliviar de tensões inevitáveis aos tempos de hoje.

— Acontece a todos. Percorri, em passo de corrida, cerca de seis quilómetros tendo, ultimamente, feito isto poucas vezes. E sente-se logo a diferença. 

— Claro, a quem o diz. Basta falhar um dia e no dia a seguir já é o cabo dos trabalhos: os músculos ficam presos, as articulações perras, nada ajuda e tudo se torna mais difícil. Eu tento fazer isto com uma certa regularidade, mas nem sempre calha e olhe, já estou como diz o outro, “o óptimo é inimigo do bom” e vai-se andando com o tempo. E o meu amigo, o que é que faz?

— Ainda sou estudante, estou a ultimar o meu doutoramento. Por isso, nem sempre consigo conciliar as obrigações académicas com as desportivas, pelo que vou tentando dividir-me.

— Quer dizer, dentro de algum tempo, será Doutor. Oxalá que tudo lhe corra bem.

— Obrigado. Mas disso não tenho qualquer certeza. Sabe, uma das razões porque enveredei pela continuação dos meus estudos foi, exactamente, não ter arranjado emprego quando terminei a licenciatura. Ainda estudei a hipótese de emigrar mas os meus pais apoiaram-me, ou melhor continuaram a assumir as minhas despesas, e só temo não lhes dar a felicidade de me verem realizado. Então e o senhor, já está reformado?

POESIA

Maria celeste Salgueiro

Atravessando a noite dos meus dias

Vens até mim sem eu te pressentir

Rasgando o nevoeiro à minha frente...

Vens na luz dum poente,

No aroma de uma flor

Escorrendo de um muro;

Numa sílaba que caminha

Para o coração dum poema;

No ar que tremula

A desfazer-se em luz;

Num grito de gaivota,

Num riso de criança,

No brilho das folhas

Molhadas pela chuva;

Na luz do sol a prumo,

No luar que eu piso no caminho;

No rumor dos pinheiros

Abraçados pelo vento;

No mistério das coisas

Onde o silêncio estremece...

Porém, como vieste doce e calma,

Sem eu te pressentir,

Assim também partiste,

Deixando na minh´alma

Janelas por abrir!...

Maria celeste Salgueiro ©2016,Aveiro,Portugal