Olhó Noticias, olhá Flama

Maria Helena Linhares

Habituara-me a ver a sua figura a deambular dentro da estação, não a lançar o pregão como os outros vendedores faziam: olha o Século, olhó Notícias, olhó Record. Mas a murmurar, (penso agora, talvez por falta de forças) o que desejava ser o mesmo pregão: Olhó Notícias, olhá Flama.

E lá se ia arrastando, com as costas muito dobradas, ajoujadas ao peso do enorme sacão onde transportava todas as notícias do mundo...

Não andava, arrastava os pés, calçados com enormes alpercatas feitas de restos de

"Senhora dos jornais!"

pneu, vestida com uma enorme bata azul que, nas costas, a amarelo, devia dizer Jornais, pois pouco mais se via que o J. O resto, escondido pela mercadoria, espreitava fora do saco. Na cabeça, um lenço escuro, colocado às três pancadas, com as pontas atadas sob o queixo, não com a pretensão de embelezar mas para esconder o cabelo maltratado.

Usava uns enormes óculos, com lentes de fundo de garrafa, e, pela sua pouca visão, arrastava os pés e o corpo pesado, vergado pela carga que, sem querer, arrastava também os que apressadamente se atravessavam no caminho pesado daquela vida sofrida.

Exalava um cheiro a álcool que tresandava e incomodava os demais. Crianças e adolescentes inconscientes às vezes empurravam-na para lhe provocarem os impropérios e pragas que saíam da sua boca enfurecida.

Eu não conseguia achar qualquer graça àquela espécie de brincadeira, para mim não tinham qualquer piada pois levava à letra o que a minha mãe recomendava – com vinho ninguém se meta – mas cobardemente não fazia frente aos outros.

E lá seguíamos para a escola.

Depois deixámos de a ver e não pensei mais no assunto nem no alívio que a sua ausência me causou.

Mas, um dia, ei-la novamente no átrio da estação, no sítio habitual, carregada com o também habitual sacão de jornais. Nem tive tempo de a ouvir lançar qualquer pregão, quando uma voz se faz ouvir em alto e bom som:

- Oh! Oh! Sua bêbeda, traz-me aqui o Record!

E aí a figura daquela mulher que eu me habituara a ver, de costas tortas, derreada, arrastada, rodou qual bailarina em pontas perante os meus olhos, atónita, agigantou-se, ficou direita, hirta, não já frágil e sem faces arroxeadas e bradou a quem a interpelara brutalmente:

- Alto aí! Bêbeda, não! Já o fui! Já não o sou mais. Chame-me não pelo meu nome, pois não o conheço de lado nenhum. Trate-me por: “senhora dos jornais”. É o que eu sou.

Maria Helena Linhares ©2015,Aveiro,Portugal