"OS VENTOS DE NOVEMBRO ANTECIPAM O CALOR DO NATAL"

 Palmira Alvor Figueiredo 

Deu a centésima escovadela à pelagem. Mirou, com um trejeito altaneiro e prazenteiro, a imagem que o espelho das águas calmas e cristalinas lhe devolvia. Sorriu, plenamente satisfeita de si mesma. Um toque discreto de batom e um nico de pó de arroz completavam as sombras das invejas que lhe rasgavam os olhos. Era belíssima: curvas acentuadas no perfeito limiar de uma figura esbelta e estilizada e um pescoço longo com ausência dos papos que a gravidade baixava à idade. O padrão axadrezado da esplendorosa roupagem que a vestia acentuava-lhe o andar bamboleante que, a par com a sua juventude pressurosa, enlouquecia os machos deixando-os de água no bico.

Avançou, confiante, rumo ao terreiro onde a população se ia reunir nessa noite. Sim, a sua presença iria, muito seguramente, ser notada. Provocaria ainda mais falatórios e invejas, bem o sabia, mas esse incidir de toda a atenção sobre a sua pessoa servia-lhe de lenitivo – uma vingança que se saboreia devagar, degustando-lhe bem o sabor saltitante sobre as papilas, acendendo-lhe o fogo no olhar – acalmava-lhe as chagas que as ressabiadas da aldeia lhe deixavam no seu peito farto e firme. Até a sua própria mãe se lhes juntava nas críticas:

- Não te emboneques tanto que vais acabar mal!

Já nem a ouvia. Pensava ela que queria viver a sua vida pacata, cheia de narizes ranhosos sempre a puxar-lhe a bainha da saia, sem nada mais a que aspirar que não a comezinha vida familiar, aquele vegetar de existência sem aventura nem expectativa? Não! Ela estava guardada para voos mais altos. E bem exercitava as asas, diariamente, tentando ganhar força para dar vida a essa fuga. Queria o céu cintilante de um luar estrelado de um voo livre, não esse esgravatar de terra, esse castrante catar de segurança e amparo. Não! O seu corpinho bem cuidado não seria destruído nessa social maternidade de apatias, nessa feitoria de sossegos. Bastaria quando morresse. Até lá tinha todo um mundo para descobrir para além dos limites que o populacho conhecia. Por isso se cuidava, por isso apenas debicava de uma alimentação saudável que lhe brilhava e amaciava a pele.

Não seria como as outras que à força de esgravatar tudo à sua frente acabavam com pele de galinha ou de casca de laranja. Feias e enjeitadas pela vida e ressabiadas, ainda por cima. Invejosas, quadrilheiras e mal amanhadas. Não! A beleza facilita a vida e era essa a sua arma. Ela até já tinha notado os olhares gulosos que o Sr. Manuel lhe deitava quando a via passear os meneios da dança do ventre que a Fatinha – a promíscua da região – lhe tinha ensinado. Renegavam a Fatinha como se de peste se tratasse mas aquela é que a sabia toda! Só não tinha beleza da qual se aproveitasse, graças a uma vida desregrada de deboche constante. Eram só noitadas: quem a queria, era vê-la à noite a espraiar-se lânguida nas sombras das matriarcais peruas - que a rechaçavam - enquanto se comprazia com tudo o lhe arrastava a asa, bebendo a vida em largos tragos. E a sua mãe, impaciente, continuava:

- Faz como todas nós, bica o que puderes, sem escolha. É muito perigoso o que fazes. Olha que vais acabar mal: ainda jovem e tenra! Tens que te conformar à fatiota mal engendrada de todo o povo! Nessa igualdade reside o segredo da longevidade e de uma boa vida.

Balelas! Nessa noite o populacho reunia-se para debater medidas contra os abusos habituais pelo Natal. Era preciso planear bem a coisa ou muitos cairiam por essa quadra! Tinham que se unir e reagir contra o poder instituído que os abatia a esmo. Era preciso erguer defesas. Ainda era cedo, tinham tempo para planear algo. Sugestões?!

Alice meneou-se enquanto tossicava para chamar a atenção:

- Porque não fugimos todos agora?

Parecia-lhe tão óbvio! Nesse momento sentiu um toque suave nas espáduas, chamando-

lhe a atenção. O Sr. Manuel, com um sorriso aguado de gulosa avidez, convidou-a para jantar e pediu-lhe que a acompanhasse. Ufana e orgulhosa daquela atenção, nem pensou duas vezes e segui-o ouvindo, em pano de fundo, os gritos lancinantes de sua mãe clamando por si, enquanto toda a bicharada fugia sem rumo, como baratas sem cabeça. Não ligou, era o seu momento, o tal que mudaria a sua vida.

Chegados à cozinha, o Sr. Manuel afagou-a e encheu-lhe uma taça de um líquido borbulhante e quase incolor. Alice, ainda surpresa, sacudiu-se um pouco, com o bico ajeitou as penas e pavoneou a vaidade num espampanante abrir da cauda. Bebericou, degustou e bebeu. Bebeu até as patas se lhe soltarem de cuidados, em danças tontas. E dançando a meneada lambada pôs a cabeça no cepo. Ouviu, mais do que sentiu, a frieza dura do machado no seu pescoço. E, por um tempo, o seu corpo continuou a dançar acabando por cair junto aos casacos das castanhas que a iam acompanhar. Era o verão se S. Martinho.

 Palmira Alvor Figueiredo ©2015,Portugal