S. Pedro e o Escudo

Histórias Tradicionais

Hoje damos início à publicação de textos elaborados a partir da

RECRIAÇÃO de NARRATIVAS TRADICIONAIS. 

Colabore e remeta-nos o seu texto recriado para publicação. Ouse! A polifonia rasga horizontes.

Histórias Tradicionais

Conceição Cação

A seus pés, as casas iam ficando cada vez mais pequenas, as estradas e rios eram agora simples linhas a separar aqueles aglomerados urbanos e até a Mesquita de Al-Aqsa, de cúpula dourada, ia abdicando da sua imponência. Visto assim, de cima, todo aquele território se assemelhava a um puzzle colossal que um gigante com alma de menino tivesse acabado de encaixar. Nem sinais de guerra, nem vestígios de ódio.

O avião rasgava agora aquele imenso mar de algodão, generosamente iluminado pelos raios de sol, que refulgiam no metálico das asas.  

Porquê esta viagem a Portugal?

− Já vos sigo há tanto tempo, Mestre, e não parais de me surpreender. Porquê esta viagem a Portugal?

E Cristo pensou no carinho que sempre dedicou a este povo, desde os primórdios da nacionalidade. O próprio D. Afonso Henriques tinha beneficiado do seu auxílio, em forma de aprovação e encorajamento, ao aparecer-lhe antes da batalha de Ourique. Outros tempos! Não, não podia abandoná-lo assim neste momento crucial da sua história.

− Já tentei ajudá-los de várias formas, até enviei uma legião de anjos e nada.

− Mas… têm lá a troika.

− Com perdão de Meu Pai, que se lixe a troika!

− Já ouvi falar do Gaspar. Ele é um dos que, em Belém, vos ofereceram…

− Não, homem, esse Gaspar é outro. Não ofereceu nada, só tirou. Quando teve a pasta das finanças, eram só cortes e mais cortes… Já se demitiu. Demorou mais dum ano para perceber que estava errado…

− E o de Santa Comba? Lembrai-vos que tendes o poder de ressuscitar os mortos.

− Vade retro, Satanás. Quereis que o povo volte a ter 40 anos de ditadura?

− Não, Mestre. Mas dizem que foi um bom ministro das finanças…

− Nem pensar! O homem já expiou a sua culpa no purgatório por ter sido um ditador. Incumbi-lo de equilibrar aquelas finanças, equivaleria ao inferno. Não pode ser condenado duas vezes pelo mesmo crime.

− Estamos quase a chegar. Ainda bem. Estou cheio de fome. Estas companhias de low cost…

− Que queres, Pedro? O nosso orçamento não dá para mais.

− Mas não poderiam, pelo menos, oferecer-nos um voo em económica na TAP?

− Vê-se que não conheces aqueles políticos. São uns ingratos. Lembras-te dos esforços que eu fiz para conseguir que a TAP não fosse vendida àquele russo colombiano brasileiro?

Nunca usastes tanto as redes sociais

− Se lembro, Senhor! Movestes Céus e Terra: recorrestes a todos os vossos contactos; mobilizastes todas as influências; foram mensagens, apelos… Nunca usastes tanto as redes sociais.

− É verdade, Pedro. E olha que deles não tive nem um like.

− Mas… Vamos aterrar na Portela?!

− Claro, em Alcochete jamais!

Senhor, iria jurar que vos vi ali a sair
por aquela porta

Aeroporto movimentado. Muitos jovens que partem. Nos olhos as lágrimas, no coração a esperança de encontrar noutro país a oportunidade que, na sua pátria, lhes é negada. Jesus contempla-os, comovido.

− Pedro, que fazes aí com um ar tão espantado?

− Senhor, iria jurar que vos vi ali a sair por aquela porta. Será que a fome me está a provocar alucinações?

− Não, homem! É o Diogo Morgado, está a regressar de Los Angeles.

 Largo de Camões. Transeuntes, cabisbaixos, absortos nas suas crescentes preocupações. O cosmopolitismo do local favorece o anonimato dos dois homens. Porém, de entre a multidão, alguns cidadãos vêm ao seu encontro.

− Senhor, fazei que eu veja.

− Senhor, fazei que eu ouça.

− Senhor, fazei que eu ande.

− Senhor, fazei que o meu discurso ocorra no momento certo e sem gafes.

A todos o Divino Mestre concedeu a cura.

− Mestre, tantos milagres e nem sequer cobrastes uma taxa moderadora?!

− São todos isentos, Pedro.

− Como assim?

− O cego é beneficiário do RSI; o surdo é desempregado de longa duração; o paralítico é um funcionário público em regime de mobilidade especial…

− E aquele de fato e gravata?

− Esse é o Presidente da República. Só recebe 12.000 euros de pensão de reforma…

Chegam ao Parlamento. Faz-se um profundo silêncio nas bancadas. Os deputados param de vociferar e fixam, atónitos, aqueles dois visitantes. O rosto do mais jovem irradia bondade, mas também autoridade, inteligência e mistério.

− Não acredito nos meus olhos! Aquelas barbas, o cabelo…  Karl Marx em versão jovem?

− O Che sem boina? Será outro milagre de Hugo Chávez?

− D. Afonso Henriques sem a espada?

− D. Nuno Álvares Pereira?

− D. Sebastião deixou crescer o cabelo?

− Sim, é isso mesmo! O arauto do quinto império!

− O quinto império! O quinto império!

− Fantástico! Isso significa que vamos ter mais crédito.

− Mais autoestradas, mais portagens, mais PPP, mais…

− Mais reformas vitalícias, mais carros topo de gama…

Numa voz grave e límpida, o Divino Mestre dirige-se à assembleia:

− Bem-aventurados os mansos…

− Os mansos?! Ele quer que as minhas manifestações sejam um fracasso?

Mansa era a tua tia!

− Mansa era a tua tia!

− Bem-aventurados os pobres…

− Ele disse “os pobres”?! Ai que ele é um representante do grande capital!

− Bem-aventurados os que têm fome e sede de justiça…

− O quê? Também ele está a apontar o dedo ao nosso sistema de justiça?!

− Reacionário!

− Anarquista!

− Demagogo!

− Populista!

Enfrentando o histerismo crescente, Jesus elevou a voz:

− Eu sou o caminho, a verdade…

- Olha, a verdade! Nunca vais fazer carreira na política, pá!

E cada vez mais irados:

− Fora!

− Rua!

− O parlamento unido jamais será vencido!

E, em coro, desafinados, começam a cantar Grândola Vila Morena.

− Pedro, apetece-me fazer algo.

− Tomei a liberdade de pensar nisso, Senhor.

E Pedro saca da mochila o chicote com que Ele expulsara os vendilhões do Templo.

− Não, Pedro, pensando melhor, eu não vou usar o chicote. São tantos os deputados… Vamos sair.

Creio na troika toda poderosa...

A energia positiva deixada atrás de si e a lufada de paz não as notaram os deputados que, ainda seriamente perturbados, se apressam a restaurar o ambiente habitual do hemiciclo. Antes de retomar os trabalhos, todos reafirmam as suas convicções:

− Creio na troika toda poderosa…

− O Euro é o único Deus e Angela Merkel a sua profetisa…

− S. Trotzky, rogai por nós.

− Santo Estaline…

Sentado na escada, com o tablet no regaço, Jesus revê os dossiês do governo.

− Estou que nem posso. Se não fosse a minha missão de porteiro, que me obriga a estar alerta, bem me sabia agora uma soneca.

− Dorme, homem. A morte também pode ter as suas intermitências. Mas, pelo sim, pelo não, passa-me aí o comando.

(Uma hora mais tarde)

− Olha, Pedro, não há diálogo possível com esta gente. Só pensam no défice, na austeridade, na troika… Reféns da dívida, só querem obedecer ao memorando, aos credores…Parece-me que estão a sofrer do síndroma de Bruxelas-Berlim?

− E isso é grave?

− Muito grave. Duas vezes mais grave que o síndroma de Estocolmo.

− E se multiplicásseis os euros?

− Não, Pedro, isso não resolveria nada. Iam gastar tudo e depois ficavam à espera de outro milagre.

− Vamos por esse país fora. O povo há de ouvir-nos. Vou inspirá-los para que encontrem uma solução.

Caminham agora por caminhos poeirentos e azinhagas invadidas por cardos e silvas de picos em riste. S. Pedro pensa, com saudade, na sua Galileia bem-amada. As sandálias rotas; os pés feridos pelas pedras pontiagudas; os braços riscados por arranhões longos e irregulares, parecem mapas retirados à pressa do Google Earth.

− Olhai aquele caminho, Mestre. Tão largo, tão liso… Porque não vamos por lá?

− É uma autoestrada.

− Uma autoestrada sem carros?! Ainda há pouco chegámos e já vi tantas coisas estranhas neste país − pensou Pedro.

 

− Senhor, eu não aguento…

− Ai aguentas, aguentas! Se os portugueses aguentam tanto, tu também aguentas.

 A surgir por entre as urzes do valado, a ponta dum cordel desbotado pelo sol.

− Olha, Pedro, um saco de moedas.

− Moedas?!

− Sim, são os velhos escudos. Apanha-o.

− Para quê, Senhor? Já não valem nada.

− Lembras-te da ferradura?

− Se lembro, Mestre! Parece que ainda sinto dores nas cruzes de me baixar tantas vezes para apanhar as cerejas.

- Então, faz o que te digo.

S. Pedro obedece.

− Em verdade te digo, Pedro, é mais fácil um camelo passar pelo buraco de uma agulha do que Portugal permanecer no Euro por muito tempo.

E lá seguiram o seu caminho rumo ao Portugal profundo.