ESCAPATÓRIA

 Fernanda Reigota



É habitual ouvir dizer “Esta folha em branco bloqueia-me e não sei por onde começar”. Pois, a mim, bloqueia-me esta página negra que me estão a fazer engolir. Já vivi em tempo de papel pardo! E o açúcar que ele trazia, adoçava o meu café da manhã, embora continuasse a ser pardo. Agora, para esta página negra a embrulhar a minha vida, ninguém assume quem escolheu a cor. E, se sempre gostei de cores alegres, neste momento continuo a precisar delas para ver o horizonte como dizem que é, e não esta parede negra que me barra a vida. Eu quero sonhar o futuro dos meus netos, quero dizer-lhes que vale a pena estudar, que vale a pena a cultura, também a nossa! Não quero que lhes roubem o lanche, porque o colega, que ficou com fome à hora do almoço, comeu o que tinham levado. Todos têm direito a não ter fome! Mas há quem pense e diga que basta esticar... O que não há?

Grito, famosa obra do pintor

 norueguês expressionista Edvard Munch

    E esta parede não recua, como o horizonte, quando me desloco. Pelo contrário! Se tento saber quem se endividou e agora falsificou a minha assinatura para que eu pague a letra ao banco, no lugar de resposta, constroem-me mais uma parede negra!

     Não se esqueçam da minha situação! Estou a ser cercada: já me rodeiam duas paredes negras!

    Sento-me para pensar no passado. Deem-me um bocadinho para descansar e recobrar forças.

E vem-me à memória um dia de celebração do aniversário de uma criança. Um amigo estava inquieto e partilhou aquilo que o agitava. “Soube hoje que Bruxelas aprovou ajuda a Portugal. Nem imaginam o dinheiro que aí vem!” E quisemos saber a que se destinava o dinheiro. A empresa onde trabalhava tinha sabido em primeira mão e, no dia em que obteve confirmação privilegiada, avançou com a assinatura de contratos pré-preparados para fornecer equipamentos informáticos a duas universidades e alguns hospitais. Nesse dia o meu amigo tinha assessorado a nível técnico, para que o cenário da “confiança entre as partes” fosse montado. Não assistiu à assinatura de nenhum desses contratos milionários, mas sabia que meia dúzia ia enriquecer.

Ironia! Hoje, a tal criança tem 29 anos, é engenheiro informático e, depois de cinco anos a acumular formação no estrangeiro, o país não o quer. Vai ficar um estrangeirado! Na nossa história já tivemos estrangeirados. Será que estes também regressarão, um dia?

Enquanto recobrava forças, pensando secreta e ingenuamente que talvez se esquecessem de me obrigar a pagar ao “banco a conta que não contraí, nem devo, mais uma parede negra apareceu a cercar-me. Basta! Não quero morrer de frustração! As ruas que construíram com os meus impostos, também são minhas… e vossas! Lá nos encontraremos!